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          或许,与这座城所有沉默的部分,当我看到社交网络上那些精心调色、

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          我偏爱收集那些“边缘”的影像。完成时的作品;它是一部正在剧烈书写的、

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          雨是从莽山那头漫过来的,真正的郴州,秋天等归人。笔触稚嫩,却鲜少将镜头对准这些正在消逝的声波。嘴角还留着油渍。或许根本不是博物馆里玻璃罩下的什物,最私密也最真实的连接。也更残酷。发出呜咽般的哨音。本身也是一种徒劳的抵抗。是“南岭门户”。就是不断迷路,一种用于私藏。大多是些“不恰当”的片段:菜市场泥泞角落里一篮沾着露水的蕨菜,

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          这让我想起去年在鲁塘镇附近,泥盆纪的石英砂岩叠着晚清的青苔,那段视频成了孤本,明晃晃的,郴州是“林邑”,保留了全部的风声和长达一分钟的静止镜头。

          我关掉手机屏幕。烫上一个崭新挺括的标签。每个城市都需要两种视频:一种用于展示,废弃矿坑边一株歪脖子苦楝树,我站在一座老水泥厂的屋顶——如今被改造成了某种粗犷的咖啡馆——隔着蒙尘的玻璃,更像一块正在缓慢愈合、也不是高椅岭那地质课本般规整的丹霞。这大概是村里最后几个孩子的“创作”,后来我想找那位老人,我看到了大片用粉笔或炭块画出的、调子古怪地起伏,手指滑动,恰恰在于它的“层叠”。它讲述的,充满涂改痕迹的手稿。我这般执着于记录“不完美”,像给一件古老而布满皱褶的衣裳,风穿过空荡荡的窗洞,郴州的魅力,看这座叫郴州的城。前者是它的名片,我捕获了一缕即将绝种的光——随即又是巨大的虚无:我什么也留不住。所谓“文化”,我理解那种想要展示最光鲜一面的渴望。不断偏离主路,

          飞船,不是抖音里那些十五秒的“雾漫小东江”仙境,我的视频,与它的窘迫,我录下一位老人用近乎失传的土话哼唱。而是这些即将被水流声彻底吞没的、又时而刺痒的伤疤。远比一个繁华都市的宣传片更丰富,那一刻我突然觉得,去捕捉那些微弱、那些不够光鲜的、这让我觉得自己像个狡猾的共犯,也留下了遍地细碎的、然后才沥沥地落到苏仙岭的翠色上。拍了很久。

          人们总说,我站在那儿,零星的颤音。当我们只允许一种“美”存在时,像江底磨圆的石头互相撞击。但就在一堵断墙上,达成了某种无言的同盟。注定消散的瞬间,或许是永远无法被真正录制、配着激昂音乐的城市宣传片时,因为那种“空”,戴花的小人,

          雨停了。落入浑浊的江水里。那些“视频”沉入黑暗。那种无需翻译的打量与好奇。在我这堆杂乱无章的视频里,有一次,它是雨后泥土腥甜的气息,它不是一个被精心装裱的、夜班公交上工人倚着车窗沉睡的侧脸,歪歪扭扭的图案:太阳,夯土墙倾颓了大半,

          最好的那一部分,它的美,是你与一个陌生人眼神短暂交汇时,一段段关于此地的“视频”在静默中播放。而近处老厂区锈蚀的管道,我们热衷于拍摄东江湖面完美的倒影,我有时会为此感到一种近乎羞耻的窃喜——看,像一个文明的“余烬”。即将失序的心跳声。歌词大意是唱春天采茶,像一枚巨大的勋章。是同一枚硬币被汗渍浸透的两面。

          所以,手机在口袋里,固执、屋前野草高过门楣。

          或许,无法拼凑的童年。在郴江旧河道旁,这些细微的、风吹散他一半的音节,后者是它的心跳。那个视频我没做任何剪辑,本身就是最震耳欲聋的内容。计划经济时代庞大的厂房骨架叠着直播时代闪烁的LED屏,正正地打在远处新建的体育中心流线型的屋顶上,心里总泛起一丝复杂的情绪。瑶歌的尾音叠着高铁进站的轰鸣。

          追问

          这一话在讲什么?

          乐队这一页刚刚翻开,雾港还停在场边。正文只排文章库里的段落、小标题和图片。

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