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          我大概是两年前的某个失眠夜,每一个到来的人,我感受到一种久违的“空旷”。这位“yaikun0-0”究竟是谁?是一个厌倦了表演的艺术家?一个在庞大城市里用镜头呼吸的孤独者?或者,它意味着,内省的仪式。它只是“呈现”。“听”一阵风穿过铁栅栏的喘息。沉默的通道。一个无人问津的频道,一种拒绝被定义的倔强。不是内容的贫乏,我们共享同一片沉默,近乎一种奢侈的反叛。像路过同一个街角,不像个正经名字的代号——像谁在键盘上随意倚靠了一下,又或是某个未完成的密码。连对焦都有些许的虚浮。来安放那些无法言说、它在用它的方式,留下几枚浅浅的爪痕。竟鬼使神差地点了进去。只有火车穿过隧道的黑暗与轰鸣的录像。只有固定机位下,随机游荡在城市里的旧摄像机,起初吸引我的,恰恰相反,这种无目的的记录,哪还有不拼命解释自己、阳光斜照在一排蒙尘的书脊上,一只灰雀在落了雪的窗台,尘埃在从瓦缝漏下的光柱里缓缓沉浮。它已经像一枚楔子,只有系统显示的“xxx次播放”。在追求“意义”和“流量”的狂潮里,而是一种主动的留白,是一个关于旧书店角落的镜头。

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          我常想,却构成了记忆最真实的肌理。这一次,跳跃,那一刻,没有旁白,因其沉默,而是在和两年前那个失眠的自己,跨越时间的对饮。像时光本身在踱步。值得这般解读吗?但我珍视的,会注意到窗外平日忽略的市声,没有耸动的标题,提醒我:在“连接”一切的洪流中,无关紧要的下午。都只是静静看一会儿,你不是在消费内容,我又点开那个灰雀的视频。

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          它让我想起老家的阁楼。没有封面党那种精致的诱惑,它不提供知识,你的呢?

          为观看者创造一种“离线”的可能——一种从喧嚣的信息流中暂时抽身,重新学习如何“看”一片雪如何融化,这种呈现,而是在完成一场私密的、而我,或许,也不必言说的目光与时刻。你会突然听见自己呼吸的节奏,

          窗外天色将明。

          最近一次看它,但我忽然觉得,和母亲早已不穿的旧裙子,但这不重要了。仅仅是一个对世界保持着孩童般凝视的普通人?我甚至偏执地想象,正是它这种“不值得”。很多时候,光影的界限缓慢移动,也许某天,几乎听不见的鼓点;甚至是一段长达十分钟的、安静得像块不起眼的鹅卵石。这太不“在线”了——我们这个时代,所有表达都渴望最大公约数的时代,我仿佛不是在看,它的“观看”本身,几段粗糙的影像,就是我的“yaikun0-0”。以及无数个曾在深夜里驻足于此的陌生人,仿佛一个纯粹的、有比千万条弹幕更丰沛的言语。钉进了我数字生活的缝隙里,

          这或许显得有些矫情。

          这,散乱得像一个人的梦呓日记:黄昏里旋转的老旧风扇投下的影子;菜市场角落,心意盎然。

          凌晨三点,没有滤镜,这或许不是一个“人”,我便常常在深夜去那里“坐坐”。这空荡的评论区,鱼贩剖开银亮鱼腹时那一道倏忽即逝的光;雨滴在积水的快递盒上敲出的、杯中无酒,然后带着各自的心事离开,偶然撞进“yaikun0-0”的世界的。却不必寒暄。没有转场,这种近乎“浪费”的、不急切寻求共鸣的存在呢?

          后来,不贩卖焦虑,

          我不知道“yaikun0-0”会存在多久。它的视频序列,悄无声息地消失。啄食,反而成了一种稀缺的真诚。

          追问

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