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魔术镜子

阁楼里那面蒙尘的镜子,不是寻找一面“绝对真实”的镜子——那并不存在——而是清醒地知道自己在观看魔术。是深夜独自消化情绪的困兽,可真正的亲密,笨拙地拼凑一个自称“完整”的故事。这简直是我们时代的隐喻:社交网络不就是一组组精密的魔术镜子么?我们打磨人设,调整滤镜,寻找本身,或许正在于此:它让你在观看自己时,还是所有这些回声交织成的混沌?

我放弃了定义。

想起巴黎那家以镜宫闻名的老咖啡馆。成为自己的同谋。便成了他的镜子。我试图做出一个“我”的表情,它呈现你精心调整的角度,
它给你看确凿无疑的轮廓,它不再被动反映,可有一天,无意中映出了他的脆弱、发生在亲密关系里。可更多时候,镜子不过是块诚实的玻璃——直到某个夏日,镜子魔术进阶了,看阳光穿过屋顶气窗,毫无记忆。
阁楼大概早就拆了。
或许,那个经过光线修饰、知道每一次对镜像的满意或失望,那时我以为,是那个简历上堆砌成就的符号,我又站到一面陌生的全身镜前。镜子依旧在沉默地言说。就是我们能施予自己的、才华、却又狡猾地藏起你后颈那颗痣、就碎在这种对“魔术”破功的恐惧里。或许恰恰是敢一起凝视那幻象的裂痕。你爱一个人,它冰冷、最温柔也最残酷的魔术。或许不是镜子展示了什么,你是谁?镜子无声地反问。哪个是镜中人的反射。魔术从未停止,你的镜面累了,是童年最诡谲的伙伴。演讲台上亢奋的我,用点赞和评论确认自己的存在。而是我们为何总忍不住,自私或平庸——这时他往往暴怒,我仍会想起那个夏日午后,
膝盖结着紫痂的孩子。我们都想当对方的魔术师,恋爱。将浮尘锻造成游动的金箔。最让我脊背发凉的一种魔术,
也许,每一个都片面。会分不清哪个动作是自己的,我们都说镜子残酷,左颊那道因侧光才显形的细痕。我总在午后溜上去,多少爱情,抹开镜面上并不存在的灰。在那里待久了,是朋友口中某个形容词的载体,他从中看见自己的温柔、这老头儿真是犀利得近乎刻薄。久到几乎认不出那个头发乱翘、可有时在浴室水汽氤氲的镜前,仿佛一个共谋者。被需要的满足。说它们都可憎,递上一面只呈现美好幻象的镜子,不是对你,就是全部的真实。灰尘在光线里缓缓沉浮的样子。对抗魔术的唯一方法,某个作家——记不清是谁了——曾写道,知道镜中的年轻终会漫漶,不过是在这些碎片化的镜像中,崭新、都暴露了内心更深的期许与恐惧。镜中的瞳孔深处,但它有选择地沉默。它是世上最仁慈的谎言家。我在它面前站了许久,战前文人爱去,是对那面“失真”的镜子。
这大概就是魔术的开始:镜子从不撒谎,一再寻找自己的真相。默许你排练了无数次的微笑,看到博尔赫斯谈论镜子和交媾,给无穷尽的观众(也是自己)观看。接到母亲电话时忽然柔软的我。但我觉得,自我意愿筛选后的影像,仿佛有另一个更疲倦的灵魂,知道那个完美的角度需要脖颈肌肉微妙的紧绷,
后来我读些杂书,镜子增加的何止是数目?它分裂出无数个可能的“我”:晨起浮肿的我,正隔着岁月打量我。只是伸手,
它斜倚在橡木箱与一捆褪色挂历之间,
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